El Bocinazo del Amor

Mujer camina por la calle.
Hombre camina detrás de ella.
Ella ni se enteró.
Él aprieta el paso, se ubica a veinte centímetros de su oreja y susurra con la voz más sexy que pueda sacar de sus entrañas:
"Wiki, wiki, wiki."

...
¿ALGUIEN ME PUEDE EXPLICAR QUE CARAJO SIGNIFICA WIKI WIKI WIKI?

A ver chicos. Yo sé que soy una persona especial. Yo sé de que de vez en cuando tengo un pire. Pero, ¿ustedes declaran de que nosotras, las minas, somos inentendibles? ¿Que me peden decir de ustedes?

Tengo una teoría: El hombre no puede considerar su día completo si al menos no hizo una boludez con alguna mina. No importa si es la hermana, la prima, la vecina, una desconocida, o la nieta de la amiga de la verdulera del peluquero. Lo importante es hacer o decir una boludez.

Por ejemplo, el bozinazo del amor. ¿Alguién me puede explicar desde cuando a una mujer le gusta que un chabon le toque un bocinazo? En primera, cuando la mujer cruza la calle esta preocupada en mil cosas a la vez, las obvias y las no tan obvias o femeninas. Las primeras son obvio, mirar el color del semáforo y en lo posible tratar de que nadie te atropelle. La segunda es sacarte el pelo de la cara, mientras controlas que el taco del zapato que llevas puesto no se rompa, por ejemplo. Entonces, venis tan concentrada, que cuando te tocaron el bocinazo, pegaste un salto que te hizo cavar un agujero a la china con sólo tu caída. En segunda... ¿¡UN BOZINAZO?! Date cuenta, hermano, no soy una vaca para que me andes pegando un bocinazo.
Lo peor del bocinazo, igualmente es cuando después de que te dieron un bocinazo bien pegado y te cagaste toda, te gritan algo como "Mamiiita, como te parto en *inserte un multiplo de ocho*" o algo similar. ¡NUNCA en mi puta vida se me ocurrió que carajo gritarle en forma de puteada-respuesta! ¡No hay derecho que ellos te asusten, te griten, y encima, vos sumisa y boluda, solo te quede mirarlo con odio!

La conclusión a la que llego, es que siempre que haya una mujer caminando por la calle, habrá un hombre detrás de ella... Mirándole el culo.

Igualmente, hay minas y minas, ¿no? Por ejemplo, esta la que anda en cinturon y corpiño por el medio de la calle y se calienta cuando la gente le mira el culo. Hermana, vestite y despues hablamos. O la peor: la tímida. Vos ves una mina que a penas ve un chabon acercarse por la calle, baja la cabeza poniendose roja, y aprieta el paso. Realmente, si se sacaran una foto, temerían por su cara. Parecerá que estan a punto de colapsar.

Yo, como siempre digo, soy una persona especial. Si me apoyan en el subte, soy de las que arman escándalo. Si me tocan bocinazo, miro con odio. Si me gritan algo, los mando a la reconcha de sus hermanas.
Sabelo, si te tocan el culo en un boliche y te diste vuelta a encararlo, el pibe se va al mazo. Te apuesto una amputación de miembrosuperior, que a la facu le andan faltando. Mi vieja suele decir que algún día me van a acuchillar cuando tengo mis arranques de furia.
Igualmente, ni da que te anden tocando como si fueras masa de pizza.

Como sea que sea: Ponganse las pilas, muchachos, y dense cuenta que juntar unas neuronas para apretar la bocina del auto NUNCA ayudara a levantar minas... al menos que estén pasando por los bosques de Palermo a la noche.

Por lo pronto: ¡Púdranse en el infierno!

Los mates y la suegra (Parte I)

No sé como te da la cara para tocarme el timbre. Sos un caradura. ¿¡Por qué te abrí?! ¡Por que a mí si me enseñaron modales de chiquita, Nicolás! ¡Yo lo mamé desde la cuna! Evidentemente, en tu casa te falto educación. No me extraña para nada, igual. La chirusa de tu madre es... ¡No me hagas hablar al respecto!

¡Es que es tan insoportable! ¡Y descarada! ¿Cómo me va a decir que 'no me atreva a acercarme a vos de vuelta'? ¿Quién se cree que sos? ¿Brad Pitt? ¡No te rías! ¡Y no pongas excusas por ella! ¡¿Que me importa si ella es tu madre?! ¡Ah claro... el bebé defiende a mami...!

Bah, ni que me importara tampoco lo que me dijo. Por que lo nuestro se acabó. Over, Nicolás. Y es mi última palabra al respecto. No me importa cuando me llames, podes cagarte dejando... ¿¡23 mensajes!? ¿En tu casa no les cobran las llamadas, o algo? No te rías. Y no... Alejáte, Nicolás. No estoy en condiciones de ceder.

¿Si podes sentarte? ¿Qué tipo de pregunta es esa? Sí, sentate donde quieras, si eso queres. Pero te voy a ignorar, lo juro. No te rías. ¿Y...? ¡Sí! ¡Te voy a ignorar! ¡Vas a terminar yéndote solito! ¡Te lo juro por la luz que veo!

¡No! ¡Pero...! ¿Sos pelotudo? ¡Esos son mis apuntes de la facultad! ¡Te sentaste sobre mis apuntes de la facultad! ¿No ves que sos un tarado? ¡Es que tenes la visión obnubilada por algo o qué onda?

¡Ah, ahora sos gracioso! ¡Ahora te obnubilo! Anda a decirselo a tu mami que tan mala me cree para vos. Igualmente, ni que fuese a cambiar algo. Vos y yo, desde hace dos semanas que no tenemos nada. No somos nada. Ni pareja, ni amigos, ni nada. ¡No te conozco!

¡Ah, que chistoso! ¿Si le abro la puerta a tantos desconocidos? Deberías haber visto el desconocido que me traje desde el boliche el sábado. Eso es un chabón. ¡Sí! ¡Salí el sábado! ¡No! ¡No te miento! ¡Te digo que salí! Sí, ya sé que sabes que no me gusta ir a bailar... pero bueno, hice una excepción. ¡Y basta! ¡No tengo que rendirte cuentas de nada! ¡NO! ¡No te miento, te digo! ¡Basta, Nicolás! ¿Es que no entendes?

Nicolás, alejate.

No, no te extraño, para nada. Y no, no quiero volver con vos. ¡No miento te digo! ¡Yo-no-miento! Nosotros cortamos hace dos semanas. Y fue. Se terminó. It's over. Finished. No me interesa seguir en contacto con vos como pareja, como amiga, ni como nada. Tu mamá misma lo dijo. 'No soy buena para vos'. ¿No te interesa? ¡No me importa!

Nicolás, no me toques. ¡No, Nicolás! ¡No empecemos de nuevo! ¿Charlar? ¡Yo no tengo nada de que charlar con vos! Over, te digo.

Pasame la pava. ¿Querés mate? Dulce, como siempre. No, no tengo tostadas de gluten. Tengo bizcochos. ¿Queres bizcochos? ¿Ir a comprar palmeritas? No, dejate de joder. Estamos a un mes y medio del verano, no quiero llegar hecha una vaca. No, no le pongo azúcar, le pongo edulcorante.

¿Hermosa? ¿Hermosa decis? ¡No estoy hermosa! ¡Tengo que estar a dieta! ¡Ya no tengo la figura de mis quince! Sí, nicolás. ya sé que tengo veinte. ¿Y qué? ¿No puedo estar flaca acaso? Basta de hablar de mí.

¡Apurate con el mate! ¿Lo estas venerando, acaso? ¿Que está feo? ¡Pero si está rico, nene! ¡Ay no! ¡Esta horrible! ¡No me digas te lo dije! No, cambia de canal. No me gusta Rial. Me gusta la Canosa. Ahí esta. Ahí le puse azúcar. ¿Te gusta? Sí, está más rico.

Nicolás, basta. Dejame ver la televisión. No tengo ganas de hablar de nuestra ex-relación. ¡No, Nico! ¡No tenemos futuro! ¿No te das cuenta? ¡Y no me digas que es por mi supuesto problema con el compromiso! ¡Eso es falso, y lo sabes!

Dale con el mate. Apura, nene. Tardas media hora con cada mate. Me llegan fríos. ¡No esta que quema chanchos, Nicolás! ¡Vos sos medio maricón, capaz!

¡Y tu mamá! ¡Yo no tengo la culpa de que ella me odie!

No, Nico. Nuestra relación no puede volver a ser lo que era. Perdón, ¿Que digo? ¡Ex-relación! Nosotros no somos nada. Ni siquiera amigos. ¡No! ¡No quiero ser tu amiga! ¡No! ¡Tu mamá dice que me aleje de vos! ¡Acá estoy! Lejos. Sí, un metro es lejos. Pero más allá de eso: me refiero mas que a lo físico, a lo emocional. Estoy a kilómetros tuyo.

¿Está amargo el mate? Banca que le pongo un poco más de azucar. ¿Te gusta ahí? Que bueno.

Como decía. Kilómetros. Y punto.

Sobre Comepastos

Imaginate esta situación:
Caminas por el borde de Pque. Rivadavia con tranquilidad pensando en que grandes que son las nubes (o cualquier boludez que se te cruce por la cabeza) y de repente, alguien se te cruza por el camino. Te mira con cara de lunático y te extiende un panfleto.

"¡Salvemos a las ballenas!" dice el papel en letras mayúsculas.

Hermano, te acabas de cruzar con un comepastos.

Realmente: no tengo nada para quejarme de lo que pretenden hacer. O sea, sí, hay que salvar al planeta. Sí, hay que pensar en alternativas ecologicas. Pero no. No hay que seguirlo como moda. No hay que fantizarse con una nstitución para ello. Y no, no hay que pensar pelotudeces.

Odio, por ejemplo, a Greenpeace. De chico siempre que escuchaste de ellos se te viene a la cabeza estos héroes cotidianos que hacen todo por salvar al mundo. Entonces creces queriendo ser parte de Greenpeace. Y, cuando por fin estasen edad de ayudar a esas cosas y entraste en la pagina de greenpeace y te deci "para asociarte inserte el numero de su targeta de credito". WTF?!?! Alguién mas nota algo malo en esta situación?

Y despues, creces y miras las propagandas por television. Y ves el famosos "salvemos a las ballenas". A continuación un gomon se introduce en las aguas de el oceano glaciar antartico con cinco chabones con chalecos salvavidas a perseguir un buque japones (con un capitan de espeluznante parecido al Abah, solo que oriental).

Pensemos.

1) ¿Cómo puede un gomon introducirse a las aguas del Oceano Glaciar antártico? Hay veces que ni los aviones pueden sobrevolar esa parte, por que hay mucho viento. ¿Como es que un simple gomón puede lograrlo?
2) Si de hecho pudiera lograrlo: ¿Cómo lograría mantenerse cercano al buque ballenero? Un barco de esa embergadura es mucho más rapido. Y aunque pudiera mantenerse a esa velocidad... ¿Cómo carajo es que no se va para abajo del buque? Por que si lo epnsamos: por física, el gomon que tiene menos peso, qedaría atrapado por la atracción de las hélices del barco, lo que resulta que se vaya debajo del bote y los comepastos mueran congelados en el agua... o en caso contrario: aplastados por una helice.
3) ¿Cómo es que la tripulacion de un ballenero no le lanza un arpón a los gomones? De onda, para los japoneses que cazan ballenas: nadie se enteraría si no volvieran algunos voluntarios de Greenpeace. Lo digo de buena onda.

Yo sé que cazar ballenas esta mal. Yo no estoy de acuerdo con eso. Pero tampoco quiero que me vendan un buzón por caballo. Regulaciones políticas sí. ¿Persecuciones a toda velocidad por las aguas del oceano glaciar antartico? No~way.

Otra: Odio a los veganos y vegetarianos por moda. Esta bien si sos vegano por que te uniste a una secta budista. Esta bien que no comas carne por que no te gusta. Pero eso de "no como por que... pobres animalitos..." Es una pelotudez. Lo he oído de boca de alumnos de medicina. Alumnos que estudiaron biologia alguna vez y que saben que los animales son seres vivos... como las plantas! Ah claro, pero... ¿Quien se preocupa por las plantas? A partir de hoy, si ven una cosa alta por la calle que dice "como carne pero no ensalada por que... pobres plantitas...", saluden que soy yo. A ver... ¡Somos seres omnivoros! ¿Que quiere decir? Que podemos comer (y de hecho estamos diseñados para eso) todas las variedades de alimentos. Nadie le va a ir a decir a un león: "que cruel sos... por que te comiste una cebra?", Como nadie le va a decir a una jirafa "¿Sabes que no deberías comer hojas de arbol por que estan vivas? ¡Asesino!"... ¡Entonces no me vengas a hinchar las pelotas con que si como carne soy una asesina!

Es como esas personas que dicen: "El hombre es el unico animal que caza por diversión". Falso. Así como los animales tienen sexo para sentirse bien (y no solo con fines reproductivos, como se suele pensar), los animales tambien. ¡Y así es la vida! Asi que no me vengas con la comepastería de que somos crueles y blahs. Suicidate y roga reencarnar en cucaracha si tanto te gustan los bichos.

Otra que me molesta de los comepastos: los floggers comepasto. ya de por sí, los floggers son medio molestosos (sin ofender a nadie, arre :$). Pero los Floggers comepastos... Insoportables. Vos los ves ahí, con sus chupines comprados en 47 street o carteras de diseñador repartiendo volantes en la calle. Chicos, caigan a la realidad. Deja de gastar plata en ropa, cortate esas mechas que tenes en la frente y actua como una persona normal. Miren que me gusta la moda... pero eso es ridículo. Y encima son comepastos. eja de gastar guita en gel para el cabello fabricado con pezuñas de vaca y ponete a estudiar, que mal no le vendría a un par.

Lo mismo para los hippies o punks comepastos. Chicos, yo tambien quiero comer alimentos orgánicos, por que los tomates ultimamente vienen sin gusto... Pero posta... ¿creen que estando sucios y zaparrastrosos alguien les va a dar bolilla? ¡Si quieres ir contra el sistema, tienen que ser parte de él! La gente "fuera" del sistema es la que es mas funcional a él. ¡Daaaah!

En fin. Me canse de escribir, así que acorto un poco.

Muchachos: La ecología se cuida todos los días, cuando en vez de tirar la botellita de coca cola por la ventana, buscas un tacho de basura, cerrando las canillas para no gastar agua al pedo, apagando luces innecesarias y desenchufando los transformadores de los celulares cuando no los estan cargando.
Y sobre todo, para cuidar otras especies, primero hay que cidar la propia. Habiendo tantos chicos muriendo de hambre en áfrica, ¿Que necesidad de gastar plata en una ONG que nos vende cualquier cosa?

Un saludo, y tomense avivol, que a varios les hace falta.

Jugando a Ser Princesa

Deja de llorar princesa,

Yo estoy contigo

Grita todo lo que quieras

No pares, soy tu amigo.

No estas sola, princesa,

en tu castillo, en tu reinado

Si observas atentamente

Me notarás a tu lado.

Pero te han mentido, princesa

Ellas te han engañado

Con una corona falsa,

Con una vestido usado.

Te estan usando, princesa

para conseguir poder.

Te sacarán hasta el alma

y ya no podrás volver.

Mírame princesa.

No te miento, no hay razón

Ellas son las que te usan

Las que te dejan sin corazón.

Una de ellas te habla

de la magia de tu mente,

que con fuerza de voluntad

has de desaparecer frente a la gente.

La otra mujer que esta a tu lado

Te desafía sin parar

Como tienes envenenada tu alma

Lo demás has de purgar.

Estas mujeres en las que crees

No son mas que crueles y frías

Te chupan toda el alma

Te chupan hasta la vida.

Debes saber princesita

que tú eres perfección

Mas allá de tu cuerpo,

Adentro de tu corazón.

Ana y Mía te mienten,

no les creas nunca más,

tú siempre fuiste princesa

no las necesitas, ni lo harás.

"A mi Princesa" Johanna Ponce de León - 29/09/08, 22:09

Dedicado a aquellas que buscan ayuda y luchan cada día.

ºOo

La anorexia y la bulimia no te hacen princesa.

La anorexia y la bulimia te llevan a la muerte.

Busca ayuda, no te dejes engañar.

Ana y Mía NO EXISTEN.

La belleza no entiende de kilos.

Y no estas sola en esto.

Medicina para la Pelotudez

Generalmente, trato de que aca haya un tono amistoso y casi jocoso de las cosas que me pasan. Pero hoy no. Por que estoy harta. Llego un punto, donde la gota revalsó el vaso.

Como bien saben los lectores del blog, yo estudio Medicina en la UBA (Universidad de Buenos Aires) y es una carrera que me encanta. Sin embargo, es de saber popular que Medicina no es una carrera sencilla. Es una carrera en la que hay que tener mucha determinación, estómago y sobre todo, ganas de estudiar. Por que estudiando cualquier carrera relacionada al área de salud implica una cosa: Salvar vidas, hermano.

Por eso, me calienta mucho la política en la facultad. Es algo que no soporto. Puedo entender que haya gente que quiera participar en agrupaciones políticas, que les guste hacer algo para "cambiar" la situación y que se encarguen de asuntos para el beneficio de los estudiantes. Así es la democracia, así es la libertad. Pero la libertad de uno llega a donde esta la libertad del otro. De otra forma, es libertinaje.

El viernes entré a la facultad para rendir un recuperatorio de Esplacnología a las ocho de la mañana y me quedé petríficada. Las ya muy arruinadas paredes de la facultad estaban empapeladas... pero no estaban empapeladas con papel tapiz. ¡Con pancartas de cinco metros por diez! Del techo, colgaban cartulinas, el suelo estaaba cubierto con panfletos.

<<¿Que carajo es esto?>>, me pregunté a mi misma en mi típico humor mañanero. Y en respuesta a eso, se me acerca un chabon y me da un panfleto. No hacía falta leer más de cuatro líneas para darme cuenta de la situación. Votación de autoridades del centro de estudiantes.

¿¡OTRA VEZ?!

Dejenme aclararles algo: El año pasado hubo votaciones obligatorias en la UBA. No me pregunten de que fueron. Yo estaba en el CBC de Ciudad Universitaria, y fui forzada a ir a Paraguay (La facu de medicina) para votar a alguien. Yo cursaba en ese momento Biología Celular, Introduccion a la Sociedad y el Estado, y finalmente, Biofisica, en la misma sede donde se cursa Arquitectura. No tenía contacto con la gente de Medicina. Y de repente tuve que ir a medicina y decidir a quien votar para representarme en algo. Enfermizo.

Asi que me aventuré a Paraguay a las nueve de la mañana, con tranquilidad. Y al toque en la entrada se dieron cuenta que no había votado.

Yo mido alrededor de 1,78 mts. Y de repente, estaba mirando hacia arriba, adonde un cahbon que me llevaba dos cabezas se me había acercado disimuladamente para decirme:

- ¿Votaste?
- No.

Pobre-inocente-criatura. No habrían pasado tres segundos para que otros tres monos me rodearan y me ofrecieran panfletos por todos lados, mientras me gritaban que tenía que votar al partido de cada uno. Yo, una pobre niña perteneciente al CBC poco menos muero de un infarto en el instante. Debo admitir que fue una experiencia traumática.

Así que, pasó un año, y aquí estoy de nuevo. Quejandome como una boluda, por que tengo que votar. Pero ¿Por que me jode? No es obligatorio votar, pero... mi responsabilidad civil es mas fuerte que mi vagancia.

ahora, parte de mi responsabilidad civil es votar. Entonces... ¿Soy una histerica acaso? Por que me quejo tanto? Muy simple. Por la ncopetencia de campaña. La mediocre oferta.

- La facultad de medicina no tiene Gas natural, por que las instalaciones estan obsoltetas. ¿Nadie se pudo dar cuenta antes? ¿Por que toda la culpa la tiene el actual centro? ¿Nadie más se dio cuenta? Ahora todo el mundo echa el fardo de un lado al otro. Y todos dicen que van a reinstaurarlo, pero nadie explica cómo. ¿Que plan tienen?

- Las UDH estan privatizandose por un acuerdo que firmó Macri. ¿Que solución proponen aparte de realizar marchas que no hacen mas que hincharle las pelotas a la gente que no tiene nada que ver? No soy partidaria de las marchas. Mucha gente no sabe ni por que va. Otros, se zarpan y rozan la queja con el bandalismo. Sólo unos pocos saben a que van y realmente lo sienten. ¿Que hacen esas marchas mas que conglomerar gente para cortar una calle que fastidia a quien no tiene nada que ver? ¿O de verdad creen que Macri va a morir de angustia por que corten Corrientes?

- Los mismos postulados de los diferentes partidos... Los politiqueros. ¡Quienes son! Quiero saber quienes me van a representar, por nombre, apellido, carrera, año y notas. No quiero que una mina que hace cinco años que esta en primer año sea la vicepresidenta del consejo de estudiantes. Quiero que sea alguin de quinto, sexto, septimo, de las residencias. Con notas sobresalientes. Con méritos. Gente que se lo merezca. No quiero gente que vaya a la facultad a calentar bancos. ¿Qué garantía de responsabilidad me da una persona que no estudia?

- Hoy me paró una minita de uno de los partidos a explicarme las propuestas. Debía tener 24 años... mas o menos. Estaba en primero, el mismo año que estoy yo... con diescinueve. Ah! y había dejado Histología. A modo de aclaración, hay solo dos materias obligatorias en Primer año: anatomía e histología. ¿Que garantía me da una mina que solo esta cursado una materia? en su discurso tambien hablaba de segmentar La materia que había dejado, alegando que era un gran filtro. ¿Que problemas hay con los filtros? ¡Vamos a salvar vidas, nena! Los examenes se supone que sean dificiles y que te tengas que quemar las pestañas estudiando. Tus futuros pacientes lo merecen.

- Ademas de toda la cartulina que hay colgada por todos lados, los diferentes miembros de los partidos reparten panfletos. ¿Cuanto presupuesto supone eso? ¡Se quejan de la falta de presupuesto y reparten panfletos a diestra y siniestra!

- Las estrategias de campaña de muchos de los partidos es denigrar a los otros. ¿Tan poco tienen para ofrecer que a cambio llenan hojas y hojas de letra de molde con puteadas en palabras bonitas y bardeos con retórica barata?

¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta! ¡Basta!

Maduren y dense cuenta que la unica forma de que la gente los tome en serio, es haciendo las cosas serias. Hablen con el corazon, y sean honestos. Esten realmente cometidos con su causa.
Medicina para la pelotudez, por que cada vez somos mas pelotudos. Medicina para la pelotudez, por que es lo unico que los va a curar.
Dejen de pelotudear y sientense a estudiar. Que para eso estan en carreras para la salud.

Problemas de Comunicación

Soy un persona especial.

Si, exacto. Especial.

No puede ser. En serio lo digo. Yo creo que tengo algun problema en la cabeza. Algo no funciona como debería. Sino, las cosas me saldrían diferente.

Sin embargo, yo creo que es un problema de idioma. Un problema de dialectica y interaccion con los demas.

Yo sé el funcionamiento de ese sistema. Uno habla, el otro lo escucha (o lo simula, por lo menos), el que lo escuchaba contesta de vez en cuando y así se llena el silencio con palabras. Eso es algo que sinceramente... siempre consideré molesto. No hay nada peor que llenar el silencio con pelotudeces.

Yo sé que soy rara. Aprecio esos momentos en que podes escuchar a la gente hablar a tu alrededor, como una masa uniforme de sonido y un zumbido constante. Aprecío escuchar los pajaritos..

Creo que por eso me gusta tanto equitación y me llena tanto. El solo sonido del las patas del caballo contra el suelo mientras galopa me parece relajante.

Pero a lo que voy es que... no sé. Me parece que tengo un problema de idioma. la gente no me entiende cuando hablo. Entonces, explico veinte millones de veces lo que quiero decir. Y eso me molesta.

Ejemplo uno:

Entras en un negocio de ropa. Te encontras con la inutil de la vendedora.

-Quiero un pantalon QUE NO SEA DE JEAN, talle 42.

¿Que te traen? Un pantalon de chupin de Jean talle 40.

- No, - me rio - No quiero de Jean.

- Ah - responde la inoperante y se va atras a buscar mas pantalones.

¿Qué te trae? Otro Jean tamaño 44.

¿Que es lo que esta esperando? ¿Que se lo dibuje?

Pero bueno, pienso. Pobrecita. Esta vendiendo ropa. Es de conocimiento popular que las vendedoras de ropa no son mentes brillantes. Convengamos que ellas solas podrían constituir una sola cepa o subespecie de humanos.

Así que les tenes un poquitito de lastima y ya.

Ejemplo dos:

Vas a la fotocopiadora de la facultad.

- Hola - saludas gentilmente - Busco apuntes de esplacnología para catedra uno de anatomía.

- Tengo los del Da Vinci

Suspiras. No son los mejores. Pero bueno. Les pedis que te los muestren.

Viene el chabon con un cuadernillo de apuntes con una caratula en letra negrita, tamaño 100 y subrayado.

"APUNTES LOCOMOTOR"

- No - te reís - esto es de Locomotor. Necesito de ESPLACNOLOGIA - empezas a perder la paciencia.

- Ah, espera

Va, se fija en otra carpeta y vuelve con otro cuadernillo idéntico en las manos.

Le pones uno al lado del otro y los alzas con cara de pocas pulgas.

- Son los mismos - decis entre dientes ya sin tanta paciencia

¿Que no es OBVIO?

- Ah - Dice el chabon - Che Pedro... Aca la chica busca apuntes de...

- Esplacnología - decis al darte cuenta que el pibe te dio menos bola que un chabon mirando Argentina-Brasil

- Esplacnología

Pedro levanta la cabeza. Desde ahí te diste cuenta que no es una luz y que tiene mas cara de pajero que de otra cosa.

mentalmente te reprimis. "subestimar y pensar cosas de la gente que no conoces, no esta bien."

Entonces, el chabon, despues de hacerte un radiografía de torax (o sea, fijarse si tenes gomas) dice:

- ¿Para economicas?

Alzaste una ceja tanto que se te camufló con el flequillo.
Saliste de la facultad con el delantal blanco que en economicas no usan, apestando a formol como un economista NUNCA va a apestar (De hecho te preguntas seriamente si alguien de economicas tiene una mísera idea de que carajo es el formol) y con una pila de libros de anatomía en los brazos... Pero Pedro no tiene dos dedos de frente y esta seguro que sos de economicas. ¿QUE CARAJO VAN A HACER LOS DE ECONOMICAS LEYENDO ESPLACNOLOGIA?

- No sé - dice el chabon que te atendió

- No, para medicina - decis con tu sacrosanta paciencia llendose tan rapido como si estuviera encima del tren bala de Cristina

- Los del Da vinci

El chabon te mira, como indicandote que sos tonta.

- Esos son de Locomotor - decis - de esplacnología necesito, locomotor lo rendi hace dos meses... ¡ES-PLAC-NO-LO-GIA!

¿Que esta esperando? ¿Que lo deletrees?

Si se quiere, nueva subespecie humana: los de los apuntes de las facultades.

A ver.

¿Soy acaso yo? ¿Es tan dificil entender cuando hablo?

Ejemplo tres:

La tintorería de los coreanos. Te conocen desde hace siete años, los conoces desde hace siete años. Casi ya ni te cuesta diferenciar entre los dos hermanos coreanos. Sabes de buena fuente que estan ahí instalados desde hacía tres años antes de tu mudanza. Mas los siete que te conocen: diez años en el barrio. Todavía no articulan tres palabras en castellano juntas.

- Hola. - saludas de nuevo amable - vengo a buscar mi tapado

Rebuscas entre tus bolsillos por el ticket. No esta. Lo dejaste sobre el microondas.

- Tique - dice el coreano

- No lo traje - le decis - Me lo olvide

- Tique

...

Ok, calma.

- No lo tengo - le decis calmada - Me lo deje en casa

- Tique - dice inmutable

Diez, nueve, ocho, siete...

Contas mentalmente en reversa. Caaaaaaalmaaaa

- No-tengo-el-ticket. - le repetis lento, por si no te entiende - Lo-tengo-en-casa - le haces gestos con las manos, como tratando de explicarte. Recordas la escena de francella en "Un argentino en Nueva York" tratando de pedir leche.

- No tique, no ropa - dice el coreano inenetendiblemente

...

WTF?

- Vengo siempre - le decis - Siempre traigo el ticket. Me lo olvide. Es un tapado, negro, con botones dorados. Vivo aca a la vuelta. Vengo siempre. vos me conoces.

- No tique, no ropa.

La que te pario.

Escuchas a tu voz interior pacificando. Ve a tu lugar feliz, Johanna

Buena idea... Mantener la calama imaginanado mi lugar feliz. Controlar la ira.

El bombon de tu mejor amigo en bolas, el bombon de tu mejor amigo en bolas

Respiras con calma.

- Pero vengo...

- No poder. No tique, no ropa.

Ok, tu lugar feliz no esta ayudando. Casos extremos, medidas extremas.

Orlando Bloom en bolas, Orlando Bloom en bolas

- Pero...

Aparece la pareja del coreano. Lo mira mal, te mira de arriba abajo con odio. le cuesta mirarte hacia arriba por que le llevas tres cabezas, y eso que usa botas taco aguja.

Empiezan a hablarse en coreano a una velocidad alarmante.

ok, eso es too much.

Pueden estar puteandote y no te enteras. Eso si que no da. Mientras puteas por dentro pensando que si viven en un pais en el que se habla castellano, deberían al menos hablarlo, decidis tomar la mayor medida para no meterle al coreano la cabeza dentro de la plancha de tintorería.

Orlando Bloom dandote de comer uvas mientras tu mejor amigo en bolas te apantalla con una hoja gigante mientras tomas sol en el caribe

- ¿Que paso señora? - pregunta la coreana con un fuerte acento extrangero

- No tengo el ticket - decis molesta - Quiero llevarme mi tapado. Vengo aca desde hace siete años, ¿Me va a decir que su esposo no me reconoce?

Asiente seria.

- ¿Trae tique?
- ¡NO!

Con el grito hiciste saltar a los dos coreanos. Un vil sentimiento de venganza te hace sentir un poco mejor.

- Traiga tique la proxima

- Si señora.

- ¿Que ropa?

- Un tapado negro, con botones dorados... A nombre de Johanna

La coreana le grita dos palabras mas al coreano y tenes un leve presentimiento que no eran palabras de amor por la cara de querer comerselo crudo.

A ver.

¿Soy yo sola? ¿Necesito acaso ponerme a estudiar español básico para poder comunicarme a mi alrededor?

No sé, por lo pronto, yoga y tilo contra los que no me entienden.

Dèjá Vu

Este simpatico Robotcito es Wall-E. Es un ente mecánico creado por humanos para limpiar el mundo que ellos han contaminado. No, no es un milagro que han logrado los comepastos de Greenpeace... Es una pelicula nueva de Pixar, que se centra en el amor de este simpatico artificio tecnologico y otro, llamado Ev-E.

Vamos doña Rosa, no me diga que no escuchó de esta película. Hoy está en todos lados. Los posters de la pelicula inundan las calles, las carteleras... y la boca de la gente.

- ¡Quiero ir a ver Wall-E! - gritan histéricos los niños (y no tan niños)

Ahora... Esta película me produce algo así como escosor... Por que yo en algun momento fui una niña humilde.

...

Bueno, ok, tal vez no.

Pero por más que no seas una niña humilde, alguna vez te habras quedado viciando con algun peli del canal trece un domingo a la tarde... Sisi, vos, lector. Seas quien seas, allguna vez tuviste que ver una pellicula en especial que la pasan siempre... No, no te adelantes... No es "Mi pobre angelito 2". Y no, antes de que lo sugieras... dije canal trece: "Ricky Ricón" la pasan por Telefé. ¿Cómo? ¿Ya no te acordas de "Cortocircuito"? ¡Hace memoria, hermano! Una pelicula de un robot que creaba el gobierno (de Estados Unidos, por supuesto -Bandas y estrellas forever, people (?)-) para la guerra, pero que se volvía bueno... y una nena lo adoptaba por que lo creía extraterrestre. ¡Sí! ¡La que le cae el rayo!

Veamos. ¿No son muy similares? Las dos peliculas se tratan de robots con funcion de limpieza... Ok, uno de contaminación, otro de personas... Pero seamos sinceros. Para el Gobierno de Estados Unidos, la gente que se les opone son contaminación, estamos mas o menos en la misma.

Fah. ¿Se imaginan una versión Americana de Cif Crema contra los irakíes? ¿Un Spray contra los Vietnamitas? Por un segundo recordé la obra "El Fantasma de Canterville" de Cibrián-Mahler: "Quita-Sol//Quita-Sol//Y tambien viene en Aerosol"

Pero a lo que iba... Que NADIE se da cuenta que las historias son demasiado freaking similares. Me saca de quicio eso. Por eso detesto que me lleven a ver peliculas románticas al cine. Hello-o. ¿cuando ana a aprender que la secuencia sera en este orden inalterable "conocimiento-odio-Romantisimo sin medida"? Ah. Y sexo. No se puede hacer una pelicula ahora sin escenas de sexo.

Que desperdicio de cinta cinematográfica, locaciones y honorarios. El sexo en las peliculas NUNCA es funcional. No tiene un sentido especifico en las peliculas. Bueno, sí. Tratar de excitarte. Pero si quiero excitarme... tengo sexo por mi cuenta, ¡NO NECESITO A TOM CRUISE PARA ESO!

...

Bueno, a no ser que quiera dejar a Katie Holmes... Ahí si me puede ser funcional. Aunque él es un pésimo ejemplo. Ningún hombre dispuesto a comerse una placenta es un hombre que me atraiga. Menos aún si al final decide no comerla.

Pero... volviendo a Wall-E... ¿Por que plagiar? Y aún peor... ¿Por que plagiar una pelicula tan mala? O sea, PIXAR, DATE CUENTA QUE LA PASAN LOS DOMINGOS A LA TARDE EN EL TRECE. Ninguna pelicula que se respete debería adquirir ese horario. ¿Queres imitar una pelicula buena? Para eso hace otra pelicula de "Barbie y El Cascanueces". Son mas respetables.

Otra cosa que me pone histerica: ¿Por que se tiene que llamar justo Wall-E? Yo entiendo que le quisieron dar un nombre cuasi humano (Algo asi como "R2D2") Pero... Podían ponerle E-Dgar o Sam-E. ¿Por que Wall-E?

Cada vez que alguien dice "Quiero ver Wall-E" Recuerdo a ese chistoso y larguirucho personaje de mi infancia de camisa a rayas rojas y blancas, con un gorro ridiculo a tono y lentes redondos a lo Harry Potter, que se perdía en Egipto y Japón y bla.

¿Quien no empezó a leer jugando con los libros de "¿Dónde esta Wally?"? ¡Wally es más famoso que Wall-E, merece mayor apreciación y memoria... y estamos opacando su nombre con una imitación trucha de una pelicula pedorra de los ochenta! ¿¡EN QUE CARAJO ESTAMOS PENSANDO?!

Arriba Wally y sus libros, con la serie por... ¿Magic Kids era? Creo que sí. Antes y despues de cada corte ponían un plano lleno de gente, y la voz del locutor decía "¿Donde esta Wally?" y se escuchaba el tic tac del reloj para encontrarlo. Repetían tanto los episodios que te acordabas donde estaba de memoria. Pero ¡AUN ERA DIVERTIDO! Y las adivinanzas mas pedorras tambien estaban en ese programa.

Ahora, si empezaron por Wally ¿Qué van a tratar la proxima? ¿De opacar a los pequeños ponys? ¿A Los Pitufos? ¿A los Animaniacs? ¡DIGANME, PIXAR, QUE PARTE DE MI INFANCIA VAN A TRATAR DE BORRAR!

¡Basta de la nueva generación! ¡Me voy a ver Boomerang, a ver si de casualidad me pasan un capitulo de los Thundercats!

Y A Wall-E y Pixar... Ojalás los agarre Gargamel algún día. Apuesto que con ellos si puede hacer oro.

El chongo del Subte

Los Hombres me sacan de Quicio.

¡En serio! ¿Dónde quedó ese pibe sexy en su misterio, que al conquistar, te pone la piel de gallina? ¿Dónde quedó ese Sweetheart que te enamora con una sola sonrisa? ¿Dónde quedó ese juego de la conquista, que era tan divertido? ¿¡Por qué reemplazamos todo esto con un macho cabrío onda Pasión de Gavilanes?! ¡YO NO QUIERO UN MACHO CABRÍO!

Tuviste un pésimo día. Pésimo. Tu mejor amiga te dio una noticia que no esperabas, saliste de su casa y empezó a llover, el paraguas que llevabas se te dio vuelta, por lo que se te moja el pelo y consecuentemente aparece una cantidad de Frizz del carajo, se te rompió el taco y por si fuera poco... Se te corrió el Rimmel. No será la guerra de Irak, pero tenes frío, estas desarreglada y de un humor terrible.

Bajaste las escaleras del subte para hacer el trayecto Castro Barros - Acoyte del Subte línea A. El andén esta vacío. Habrás llegado tres segundos tarde para agarrar el tren. Te pones peor. ¡NO puede ser! ¡Queres llegar a tu casa YA!

Te sentas a esperar... Sólo cinco minutos, no es nada. ¿Qué más te puede pasar?

Y justo cuando pensás que tu día llego a un punto culminante de mal humor, aparece él. Ni lo notaste cuando entró al andén, sumida en tus pensamientos y tratando de contenerte de darte topes con la pared. Pero él sí te notó.

Sonríe un poco, se arregla mas o menos para que no se note que esta tan empapado y con tanto frío como vos, y tras un pequeño repaso mental de lo que va a decir, se acerca cual macho alfa y Santos de "La tormenta" hacia vos. Camina lento, pausado, controlando todo. Y se te sienta al lado.

Sos mujer, es inevitable que si alguien se te sienta al lado, no lo mires y le hagas un escaneo. Más si estas sóla como un perro esperando el subte. Y él te devolvió la mirada. Miraste de nuevo a las vías como si nada.

No es feo, lo sabes. Pero ese no es el día.

- Yo a vos te conozco de otra vida - te dice casi sin que te des cuenta

Te le quedaste mirando. Es el chamuyo más viejo y berreta que escuchaste en mucho tiempo. Sacando la parte que si fuera cierto en la mitad de las veces que te lo dicen, tuviste muchas otras vidas... o fuiste alta puta.

- Me llamo Iván - dice con la voz un poco más grave

Te tiene que estar jodiendo. No puede pretender que respondas a eso como si nada. Seguis con cara de nada, ignorandolo totalmente. Capaz que se rinde antes que a vos te agarre un ataque de ira.

- Así que... ¿Cuantos años tenes, linda?

Ah no, eso no. Lo dice demasiado natural... Te imaginas que lo ensaya frente al espejo todos los días para que salga con ese tono. Es too much. Lo seguis ignorando, pero te contenes de clavarle un paraguaso en el estómago.

Llega el subte.

"¡Al fin!" Pensás "A ver si este Pelotudo me deja en Paz"

Pero antes de que llegues al subte, ya te abrió la puerta del vagón. Sabelo, lo miraste con una cara de culo impresionante. Te subiste, igualmente, apreciando el gesto. Será un pelotudo, pero al menos te abrió la puerta.

Ni te sentas. Por dos estaciones, es al pedo. Se te para justo al lado.

- ¿Hasta que estación vas? - te pregunta

No lo pudiste evitar. Te diste vuelta y lo miraste con una cara de orto considerable otra vez. Tenes que cortar esto YA, o te va a seguir hasta tu casa. Y no estas segura de poder contenerte tanto tiempo como para evitar apuñalarlo con el paraguas.

- Salí de acá, Pelotudo. - le decis en voz cortante y alta, como para que lo escuche todo el vagón

Se congeló. Despues de murmurar que sos una histérica, se fue a sentar lejos, como si nunca te hubiera visto.

Te sonreís.

Ya te sentís mejor.

Opciones de Vida

Ayer fui a comprar ropa interior. Realmente es algo estúpido, no entiendo por que es tan importante tener ropa interior. Es realmente estúpido usarla, de hecho. No tiene sentido el hecho de que usemos ropa para debajo de la ropa.

Pero mas estúpido es comprar ropa interior nueva. Mi madre abrió mis cajones de ropa interior el otro día y me dio plata casi inmediatamente para comprarme algo nuevo. ¿Por qué? ¡Muy simple!

- ¡No podes salir con esto, Johanna! ¡Mira si te pasa algo, como un accidente de tránsito, y tenes una bombacha con agujeros cuando te revisan!

A ver... Razonemos. ¿¡La única razon por la que me tengo que comprar una prenda que considero inutil es por que me va a pasar algo trágico?! Y lo peor: Si de hecho me pasa algo trágico, ¿Lo primero que me van a mirar los paramedicos es la bombacha con agujeros?

- Mira Pancho, ¡Que horror esta chica con la bombacha con agujeros!

- Si, Pepe. ¿Donde quedo la decencia?

- A esta no la atendemos, por sucia.

WTF!?!?

A ver. Si tengo un accidente de tránsito, probablemente los paramedicos van a estar ocupados con las fracturas expuestas y de craneo que con un corpiño al que se le salieron los aros de lo viejo que está.

Pero bueno, buenaza como soy, fui al bolishop, un "pintoresco" sitio de Caballito, donde se reproduce en miniatura, el fenomeno La Salada o Retiro.

En dos palabras: EL HORROR.

Me atendió una señora divina, muy simpática. Yo sé que ella no tiene la culpa de que yo sea una persona tan retorcida como soy. Pero... sin meterme en terrenos feministas (por que no lo soy): ¿Por que es todo mas complicado para las minas? ¡Hasta en la compra de ropa interior se nos complica la situación!

Le pedí dos corpiños y dos bombachas. Era un pedido simple. Corto, consiso, de impacto rápido. ¿saben lo que hizo la señora? Me sacó SIETE tipos de bombachas y DIEZ tipos de corpiños. ODIO la ropa interior, no entiendo su uso... ¿Y encima tengo que decidir si me gusta un corpiño con aro, relleno y push up o uno deportivo?

En materia corpiños es todo un cálculo matemático, hay que ser Einstein para comprar una pieza de tela. El calculo es el siguiente: El tamaño de tu busto, sumando el tamaño de la espalda. Eso dividido el peso de tus tetas. Ese calculo dividido cien es la probabilidad de que se te salga el aro del corpiño y se te clave en la teta todo el santo día. Por otro lado, hay que analizar de acuerdo a tu tamaño, cuanto relleno es conveniente para cada una. Es toda una ciencia. Tampoco es cuestion de ponerte unas hombreras en el corpiño y que parezca que las tenes de piedra de lo duras que son y lo poco que se mueven. A ese calculo hay que compararlo con el calculo de grosor de la tela, no vaya a ser cuestion de que a la primera que te pegue un vientito frío se te marque hasta el apellido a la altura del busto.

¿Saben cuales son las opciones de la mujer sólo para una simple bombacha? Tanga, colaless, vedettina, bikini (no la malla, el modelo (?)), culotte, culette y boxer femenino. ¿Saben cuales son las opciones de los hombres? Boxer o Slip. ¡Boxer o Slip! A o B. Blanco o Negro. ¡No es tan complicado! ¿¡Por que el universo femenino es tan complicado!? ¿Por que simplemente no puedo entrar en el bolishop, dirigirme a esta mujer y decirle: "Deme un boxer!"

Serían en promedio unos quince minutos llegar hasta allá, comprar e irme. Un trámite en Pago Fácil. Pero no lo fue. Media hora, ¡MEDIA! ¡Para una prenda que no le encuentro el uso!

Ahora que ya la tengo, lo unico que espero es una cosa: tener un accidente de transito, en equitación, en medicina... en algo. Mejor que alguien me quiera bajar los pantalones en los próximos días, por que si encima de todo el stress que pasé, alguien no se da cuenta que tengo ropa interior decentemente entera, voy a tener un colapso nervioso.

Y para hacer catarsis voy a llamar a alguien para tener sexo. ¡Y si me ven con ropa interior decente, se podría acostumbrar... y no voy a repetirlo!

El botón

¿Quién te crees, nene? ¿Te crees que a mi me conveces así? Mirá Nicolás que yo no soy una cualquiera. ¿Que me dijiste? ¡¿Cómo decís, desubicado?! Yo no te hablo más. No me hablés, Nicolás, por que no me vas a convencer. No, estoy ofendida. ¡Que Pachuli, que pochoclito, ni que ocho cuartos! No, ahora estoy ofendida. No Nicolás. ¡Basta Nicolás! ¡No me toqués! ¡Salí! ¡No me hables, te digo! Lalalala, no te escucho, no te escucho.

Ah claro, vos te pensas de que me vas a convencer así. ¿Ahora sos vos el ofendido? ¡Respondeme Nicolás! ¡Hablame! ¿A vos te parece? ¿Que yo soy la que no te quiere hablar? Obviamente te estoy hablando ahora. No Nicolás, te explico una cosita, a mi no me presionas ¿Eh? Yo voy a mis tiempos. Si no quiero legalizar, no legalizo. ¿que vas a hacer qué? ¡Bueno, anda a buscar otra que te aguante, si eso queres!

¿Que yo qué? ¡Yo no tengo ningún problema con el compromiso! No, Nicolás. Yo... ¡Alejate Nicolás, ya sé que estas tratando de hacer! No, Nicolás. No me dieron Ganitas. ¡Nicolás! ¡Basta! ¡Fuera!

¿Cómo podes decir que yo tengo un problema con el compromiso? ¡Estoy con vos desde...! ¡Nicolás, dejá de tocarme los botones del pantalón! ¡Estoy hablandote! Siempre el mismo mente sucia... No, ahora estamos discutiendo, no podemos hacer eso. Yo te explico una cosita, Nicolás, a mi no me... ¡Nicolás!

¿Qué haga qué? ¡No me dejo llevar nada! Te estoy hablando Nicolás. ¡Pará! ¡Basta Nicolás! Soltame la camisa. No, no tengo nada de calor, ¡Para nada! Dejá ese botón. ¡Nicolás! ¡Abrochame el botón!

¡Si, Rojo! Y mío. No, tuyo no. Mío. ¿Que vas a hacer qué? ¡No te importa que hay abajo del jean! ¡Nicolás! ¡Abrochame el Botón! ¿No te importa si hace juego con el corpiño! ¡Si, rojo el corpiño! ¡Basta Nicolás!

¡Abrochame el botón de la camisa Nicolás! ¡No, yo no, vos sos el que desabrocha! ¡Abrochalo, Nicolás! Sos un tarado. Sí, sí, me lo abrocho, y punto. No, ¡Nicolás! ¡Solta el botón del pantalón! ¡Nicolás! ¡Haceme caso, Nicolás!

Estamos en una pelea, una crisis y vos lo unico que pensas es es eso, ¡Mente Sucia! ¿A vos te parece?

¡Dejá el botón, Nicolás! ¿Sos pelotudo? ¡Te dije que no me toques el botón! ¡Abrochalo ahora! ¡No te hagas el chistoso! ¡Nicolás! Ahora vas a tener que atar los dos... ¡tres! botones. Yo te aviso, no voy a abrocharlos yo. ¿Cómo que vos tampoco? ¡Sí, Nicolás! ¡Vos los desabrochaste! Ahora me los abrochas vos.

¿Que decís? ¡Si, tambien rojo! Obvio que hace juego. No, tuyo nada. Mío, mío y sólo mío. Sí, mío, por que estamos en crísis. Sí, Nicolás, una pelea es una crísis. No, no soy fatalista. ¡Es que vos me haces siempre lo mismo!

¿Cómo me dijiste? ¡No soy victima! ¿Cuchi? ¿Cuchi? ¡Tu abuela! ¡No Nicolás! Ahora, nada. Sí, me escuchaste bien. Nada.

Sí, es rojo. Es rojo y mío. No tuyo. Sí, mío y sólo mío. ¡Nicolás! ¡Mi pantalón, Nicolás! ¡Subime el pantalón! ¡Sí, ahora! Basta nicolás. Se acabó. Sí, me subo el pantalón.

¿Así que te gusta como me queda el rojo? Bueno, te jodes. No me interesa. No, nada. Nadita. Para nada. ¡Nicolás! ¡Soltame Nicolás! No, no me hagas... Nicolás. Nicolá... Nicolás... Basta Nicolás. Nico, en serio.

Nico, basta. En serio, pará. Tenemos que resolver... ¿Cómo que problema, Nico? ¡El de...! Ay Nico, me estas lastimando. No, no muerdas, bruto. Bestia. Hombre tenías que ser. Nico...

¡Espera Nicolás! ¡Todavía no resovimos nuestra crísis!

¿Sexo de reconciliación? No, Nicolás. Nos va a escuchar tu papá que esta en el living. ¡Y tu abuela esta durmiendo la siesta! Nico, basta. Basta Nicolás. No me vas a convencer.

Bueno... Un ratito. Pero no hagas ruido. Mirá si nos escucha tu mamá. me va a odiar más. ¡Si me odia Nicolás! No, mejor no, mirá si ns escucha tu hermano. ¡No, despues yo lo tengo que ver en la facultad! ¡No, no quiero que se me ría cada vez que me vea! ¡Sabes que no le vas a decir nada! No, Nico. En serio. Basta.

Bueno, pero un ratito nomás.

Lo bueno, Lo malo y lo Feo del Peluquero

Original de www.fotolog.com/Willys_songs

Sépanlo, el peluquero es básico en la vida de cualquier ser humano. Sin él, nuestras greñas revueltas, hechas rastas por naturaleza, nos arrastrarían de tal manera que terminaríamos todos enredados en una maraña gigante que, cual bola de pelo escupida por un gato, se mantendría firmemente unida por algo mas que pegamento.

El peluquero, tu buen amigo... o tu peor enemigo.

El cabello es el marco de nuestro rostro. Imagínense a la Mona Lisa con un marco hecho de palitos de helado pegados con chicle de tuti-frutti. No muy agradable que digamos. Bueno, el pelo es lo mismo. Tomemos un ejemplo claro. Solo mirate en el espejo y imaginate calvo. Ya podes dejar de gritar y volver a mirar la pantalla para seguir leyendo.

Encontrar el corte perfecto es todo lo que una persona necesita para vivir feliz en su vida. Pero, como todo, siempre hay un problema. El corte perfecto puede convertirse en tu peor pesadilla gracias al artista que te lo haga. Tu amigo, el señor peluquero.

No creas que por ir a una peluquería carísima, donde el corte te salga cincuenta magos vas a salvarte. NO, no es cierto. De hecho, no hay nada mas alejado de la realidad. Muchos peluqueros caros tienen un concepto algo extraño de lo que es la belleza. ¿Es su culpa? No. ¿Entonces de quien es? De lo que hoy se considera fashion.

Definición de fashion según Willys_songs:

1.- (Sust.) Estética a la moda, normalmente incomprensible y posiblemente incoherente.

Entonces, vos vas a Longueras y te sentis tranquila. Sabes que es señor bien pago va a hacer un buen trabajo. Se sentas y el peluquero te mira con ojo crítico.

- ¿Qué queres que haga, belleza?

Sonreís y le decis que lo dejas en sus manos. MAL PLAN. Empieza a repartir tijeretazos por todos lados y vas viendo progresivamente como te quedas sin pelo. De repente, cuando pensas que el corte no puede ser mas desastroso dice que acabó. Lo mirás incrédula.

- Un corte asimétrico – dice con una sonrisa de seguridad - La ultima moda en Paris donde *inserte una estrella con cara perfecta y posiblemente rubia* lo usa todo el tiempo

Veamos, el corte asimétrico significa que del lado izquierdo del rostro, el pelo llego a tu barbilla, del lado derecho, a tu hombro. Pero… si así es el fashion, a bancarsela. Lastima que ni siquiera te queda bien. Pero en fin… así es la moda.

Pasa un peluquero afeminado por detrás del tuyo (Si, aun mas afeminado) y te mira.

- ¡Que hermosura! ¡Te quedo pintado!

Amiga, dejame decirte algo: Lo único que tenes pintado, son las uñas.

Pero no por eso, las peluqueras de barrio son mejores que los caros. Empecemos que entrar allá ya es una odisea. Abriste la puerta y de repente te ataca una nube de polvo y mugre acumulada. Miraste a la peluquera y la viste con un corte probablemente horrible y mechones teñidos de diferentes tonos, uno de cada color de tintura. Miras los sillones, que parecen meados por las ratas que habitan extraoficialmente el lugar. Pero en fin, te la recomendaron, tiene que ser buena.

Y lo mejor (o peor) de las peluquerías de barrio. Se viene el chusmerio. Sonreís, tratando de ser cortés. La peluquera y su clienta te ametrallan con preguntas como “¿que estudias?” o “Me imagino que tenes novio…” Una sola recomendación… NO DIGAS QUE SI TENES NOVIO. Si ya lo hiciste, entonces sabes lo que se viene, la peluquera (que tiene mas años que el obelisco) te cuenta que ella también y que la saca a pasear… No podes creerlo, ¡Queres irte ya! Entonces te atiende y lo primero que tiene da hacer casi automáticamente es preguntarte:

- ¿te venis a hacer la base, como tu abuela?

Le explicas que no, que te gusta tu pelo lacio, casi horrorizada. Y te mira como si hubieras dicho un pecado. Te explica que el pelo, así como lo tenes, lacio… parece muerto. Y no sabes que hacer, si matarte por haberle hecho caso a tu abuela e ir a esa asquerosa peluquería, o matarla a la sacrosanta peluquera.

Sin embargo, extrañamente, esas mujeres de peluquerías sucias, con talento impresionante para criticarte, pueden obedecer bien tus indicaciones. Sin embargo, es toda una aventura entrar ahí.

Hay un tercer tipo de mujer: No va ni a peluquerías caras ni baratas. Ella se cree lo suficientemente hábil como para cortase ella misma. Agarra la misma tijera con la que abre los sachettes de leche y corta el piolín para el matambre y *chas chas!* a tijeretazos limpios saca algo llamado cabello cortado (no corte de cabello)

Ahí la ves, después de su ducha en frente de espejo controlando precariamente como cortar el pelo derecho. Chas chas! No el teme a lo que quede. No se piensa gastar ni un centavo en esos estafadores que más que arreglarte el cabello, te lo desarreglan.

¿Cómo reconocer a estas mujeres? Caminan por la calle con cortes aun más asimétricos que los de las peluquerías caras, rebajados peligrosamente arriesgados, una mezcla de lacio y rulos por todas partes.

Pero hay algo peor… aun peor que ellas… ¿Saben que es lo que mas me molesta de los cortes de pelo? Que *NUNCA* vas a conseguir que te quede como a tu peluquero. Los viste obrar milagros e inspeccionas cada movimiento que hace para secártelo y peinarlo. Lo imitas, pero… en vano. Nunca te va a salir igual.

¿Qué hacer? ¿Huir al territorio de las kamikazes que se lo cortan ellas mismas? Bueno, eso es una decisión aventurada, pero valiente. Por lo pronto, dedicate a seguir intentando imitar a tu peluquero. Buena suerte.

La Leche Crecer - Flasheando desde el 2006

Original trabajo de Filosofía 5to año del 2006 // Publicado en www.fotolog.com/Juanshi7 <--- Flog de Juan

El olor de la leche crecer de naranja es rico, me hace acordar a mi pasado. Huele al patio de la casa, a la tardecita, tomando el té. Me recuerda a mi abuela, trayendo panqueques. Me recuerda a sogas, a rayuelas, a tizas, a muñecas. Largas trenzas castañas corriedo por la plaza. El amor a las hamacas que ahora trae malos recuerdos.

El gusto de la leche crecer me recerda mi presente. Que loco, ¿no? ¿La leche con gusto a naranjas? Horas y horas en un laboratorio. Me hace acordar a mis ambiciones, mis miedos. A las hamacas, a las alturas, a las serpientes. Una realidad y dos pesadillas que se convirtieron en tres. Me hace acordar a mi mayor temor, el fracaso. Me gusta la leche crecer por que siempre me gustaron los desafios.

El color de la leche crecer me hace acordar a mi futuro. Es incierto, algo blancuzco, pero atrayende, color crema. ¿seré yo la que pase horas y horas en un laboratorio cambiándole el gusto a la leche? No, para ese entonces la leche va a saber siempre a naranjas, manzanas y frutillas. Quizás yo sea la que le devuelva el sabor a la leche. ¿Y si la leche de las vacas dejara de ser leche y empezara a saber a jugo? ¿Todo sera transgenico en el futuro? ¿Nuestra vida se volvera transgenica?

La leche sabe a jugo, sabe a cambio.

Si la vida fuera transgenica, ¿como seria? ¿es el humano capaz de soportar la vida transgenica? ¿Somos capaces de soportarnos no siendo naturales? ¿Somos capaces de soportar al otro siendo ficticio? ¿Un producto de laboratorio?

Horas y horas en el laboratorio, tratando de clonar una celula, fracasando en cada intento, todavia incapaz de sitetizarla. Es una cuestión de fe, de incapacdad, de no poder crear. La falta de perfeccion nos condena. La falta de divinidad.

En un momento el universo estallo. Y nacieron las estrellas. El mundo. Naci yo, nacimos nosotros. ¿fue casualidad? ¿fue en vano? ¿Solo nacimos para ser, por una causa inutil, por un sin sentido, para ver un callejon sin salida?

No se, quizas lo descubra cuando sepa como volver la leche jugo.

La Odisea Armani Exchange

Original de www.fotolog.com/willys_songs

Que cosa divina la moda, el glam y todas las cosas que nos hacen sentir como las estrellas de la tele y el cine. Uno se mira a sí mismo nuevo, moderno, hermoso. Aunque no lo sea. Pero es increíble lo que una buena prenda de ropa puede hacerle a nuestra persona.

Uno va caminando por el Unicenter y nota un local blanco, con las vidrieras hermosas. Mira el nombre del lugar. Armani Exchange. Waa, te sentiste de repente Nicole Kidman. No lo podes evitar, entrás e inmediatamente te dirigís a mirar ropa. Te encantó. Dios!! Mira ese vestido...

Es un sueño. Lo sabes. Y es Armani.De repente, una mano se posa sobre tu hombro. Te das vuelta y un vendedor impresionantemente atractivo, con una sonrisa blanca y ojos celestes debajo de pelo castaño bien peinado, te mira.

- ¿Puedo ayudarte?

Te measte... sabelo.

No podes resistir derretirte. ¿Dónde estuvo ese hombre durante todos esos años? ¡Y vos que estas soltera! Le decís casi automáticamente y controlando que no se te chorrée la baba que te querés probar ese vestido. Él no lo duda.

Te lleva a los vestidores directamente. Te abre la puerta del vestidor. Y ya no sabes que mirar, por que no te decidis qué es mejor. Sobre una pequeña tarima iluminada, hay un espejo reluciente, perfecto esperándote. Durante tres segundos tenes una fantasía de estar arrancándole la ropa con los dientes al vendedor en ese lujoso y perfecto vestidor. Absteniéndote del orgasmo, entras sonriéndole y te pones el vestido.

Y escucha esto:

Te miras al espejo y… No lo podes creer. Te queda como nunca te quedó nada en tu vida. Lucís flaca, esbelta, elegante y sexy a la vez. Perfecta. Te miras de nuevo. Tiene que ser una alucinación. Esa no podes ser vos. Pero sé, esa sos vos. La misma que tiene celulitis, frizz, diez kilos de más… sos vos dentro de un Armani.

Esta decidido, te vas robarte ese espejo (y al vendedor de afuera si te es posible). Es mágico y te sentís Jennifer López. ¿Desde cuándo tenes las pompas tan redonditas?

De repente, algo corta tus pensamientos. El golpeteo en la puerta y al voz del super vendedor diciéndote:

- A ver como te quedo…

No lo dudas… abrís la puerta con cara de perra come-hombres y le mostras cual diva tus atributos en ese minivestido. Sonríe y dice que te queda divino. Y vos, obvio, estas en las nubes mirándole los ojos celestes.

Uf, como te calienta ese tipo.

De repente, aparece el primer desastre. La puerta del vestidor contiguo se abre y por ella sale una rubia perfecta con diez kilos menos que vos, sin frizz y probablemente, sin celulitis. Mira a tu vendedor y luego al suyo, otro machazo impresionante con aire a Antonio Banderas.

- ¿Como me queda? – pregunta la muy puta a ambos

“Divino” responden ambos al unísono.

Y de repente lo notás... tiene tu mismo vestido, pero en varios talles menos. Y, como si fuera poco, a ella le queda mejor. Te mira con una ceja alzada y vuelve al probador, pero sale a los tres segundos.

Se acerca a su vendedor y le pide que le baje el cierre. Típico. Entras a tu probador con bronca y te volvés a mirar al espejo. Seguramente la yegua rubia se ve así todos los días. Pero… ¿Qué te importa? No la vas a ver más en tu vida.

Te sacas el vestido y te volves a poner tu ropa. Y entonces, el segundo desastre… le miraste el precio. Es casi la mitad de tu sueldo. Pero… el vendedor. Sentís que la rubia sale y le dice “me lo llevo”. Te agarra el ataque. Si esa rubia se lo lleva, vos te lo tenes que llevar. Total, es un vestido para toda la vida. Es un Armani.

Que son cuatrocientos mangos… Salís del vestidor y miras al vendedor que te espera con una sonrisa. Queres distraerte antes que arrepentirte de gastar tanta plata. Y esos ojos funcionan genial.

Llegas a la caja, das tu tarjeta de crédito y ves a la rubia irse después de saludar a su vendedor. Pagas y tu vendedor te despide dándote la bolsa. Y de repente, se te da la oportunidad perfecta.

- este sábado a la noche mejor que lo estrenes – te dice mientras te guiña el ojo – anda a romper la noche con ese vestido

Te reís y le contestas.

- ¡Claro! Pero no me decido donde ir… ¿Dónde vas a ir vos?

El vendedor se ríe mientras se acerca su compañero, Antonio banderas. De repente lo notás. El tercer desastre... Antonio le da la mano.

- ¿Nosotros? Vamos a Amerika

Guia del Buen Villano

Original de www.fotolog.com/willys_songs <--- mi no tan olvidado flog

Prólogo: Parte I

Explicar la razón por la que el humano quiere ser héroe es tan fácil como sumar dos mas dos. Todo hombre ambiciona salvar el día se aplaudido y admirado por una multitud, ser el que controla, el indispensable, el ejemplo a seguir. El necesario para el bien. Por que él mismo significa el bien. Parece espléndido conseguir la aprobación por solo hacer unas cuantas piruetas y patear el trasero de los llamados "tipos malos". Eso inicia, por supuesto por un principio más bien sexista (machista o feminista, cualquiera de los dos) Sin embargo, uno no aprecia la vida hasta que se declara villano.

El antihéroe puede se aberrado, insultado e incluso repudiado, pero, sin duda, es el mejor de ambos, y, muy probablemente, el más recordado de los dos. Ya que gracias al villano, existe el superhéroe. Sin ellos, no significaría nada la vida de éste. Pensémoslo de esta manera, el héroe solo se encarga de resolver un problema, cual autómata idiota, con exceso de esteroides. El villano, en cambio, piensa fríamente un plan maestro, con todos los detalles anticipados y varios planes de emergencia. Aunque no se cumpla, el villano no deja de ser más inteligente y pensante que el bobalicón que anda sonriendo por la vida y mostrándose en un traje con la ropa interior por fuera.

El villano se encarga de pensar las mil y una variantes, y el imbécil con las botas afeminadas, viene y los resuelve sin el uso de una mínima cantidad de materia gris, sino músculos. ¿De que sirve armar una hecatombe entonces? De nada, es por el solo placer del mal, que si resulta, además, traerá beneficios. En cambio, el superhéroe lo hace por deber a la justicia. Nosotros nos divertimos, ellos solos tienen la obligación. Hay una diferencia significativa.

¿Cuál es el mayor placer del héroe? Ser reconocido y decir alguna frase cursi “Hoy nuestra ciudad puede dormir en paz, otra vez” egocentrismo puro. Alguien debería informarle al señor de los pezones salientes que los villanos SIEMPRE vuelven… y pueden atacar de noche, también. El mal nunca duerme.

El heroísmo pasó de moda hace tiempo, todo el mundo lo sabe. La vida real es de los villanos, que ganan en el ajetreo diario, aunque haya gente todavía que crea que el bien le gana al mal, y que Bob Esponja es gay. Llámenlos como deseen: cursis, demócratas, extremistas, drogados, pero existen. Y día a día parecen multiplicarse. Sin embargo, el lavado de cerebros no siempre triunfará. Algún día, los villanos tendremos el reconocimiento que merecemos. Probablemente cuando descubran que bien que la pasamos haciendo el mal.

¿¡Y qué si no me gusta el fútbol?!

(Original de http://suchabitchiejoy.blogspot.com <--- mi abandonado blog xD)

Érase una vez veintidos trogloditas. Érase una vez, una pasión estúpida y desenfrenada. Érase una vez los clubes. Érase una vez tantas cosas...

El futbol, pasión de multitudes, migraña de gente decente.

"Dale! Dale! Si! SI! SI! Dale! Ay si! metela! ponela! dale! dale!" grita el hombre desde la comodidad de su sillón. Y antes que pregunten... No, no está teniendo sexo frenético con su acompañante femenina. ¡NO, PARA NADA! No esta teniendo un orgasmo sexual, sino un denominado... orgasmo futbolero.

Horror!

Una pelota, veinte chongos sudados y una multitud de hombres excitados hacen que tu pareja grite mas que con vos... sisi, leíste bien... HOMBRES SU-DA-DOS... Ok, podes empezar a sentirte humillada, por que de esto se trata mi pensamiento de hoy...

Si mamita... yo sé que los jugadores estan como para darles hasta que no te quede nada en tu casa que funque de lubrincante, créeme que yo tambien los vi! pero sabes cual es el drama? que esos veintidos hombres de musculos en las piernas y billeteras mas abultadas que cabello implantado participan cual trogloditas en ese juego de imbéciles, donde corren tran una pelota de un lado a otro de la cancha. Viste tu perro, Fido? él podría hacerlo mejor

Y, por si fuera poco de que esos sudados adonis fueran detrás de una pelota, tenemos el circo. Cincuenta camaras apretujadas en una cancha, que captan TOOODOS los angulos habidos y por haber de el pasto... Para ver en toda su plenitud las emocionantes jugadas e inteligentisimas tacticas de juego (??)

WTF??? Que se creen? intelectuales?

Pero no puedo decir lo mismo de las tribunas. gente muy culta, vio?? Las canciones son de amplia variedad y para nada ofensivas...

...

No, ahora en serio. Los fanáticos del futbol son los UNICOS chabones que pueden usar gorros de pañolenci de colores con total calma, sin mostrar verguenza ninguna. Y el maquillaje! el hombre que ayer te dijo antes de aquella reunion elegante "no te pintes como una puerta" hoy esta cual Mel Gibson en "Corazón Valiente". Usan cuernos, camisetas que no combinan, trompetas, gritan, saltan, rompen... Y son tan solo "fanaticos"... :roll: su vocabulario de cancha es amplio tambien... va desde la palabra mierda, pasando por la palabra conchudo, puto y forro, hasta la frase (guaaarda!) "la concha de tu hermana//madre//abuela//prima"

Pero... de vez en cuando prefiero esos destructivos proyectos de humanos antes que al ente que mira el partido en el sillón excitado como si anduvieras desnuda por la casa (o mas incluso!) y que su frase de cabecera durante el tiempo del partido es "sali de adelante, estoy mirando"y claro, tras el partido, se ponen a ver los programas de opinion, para saber la opinion de los expertos (o boludos, segun sus opiniones) y compararlas con las suyas, que por supuesto son mejores :roll: y despues de esto, las repeticiones, para ver cada jugada con delicadeza y guardarla en la memoria.

Claro! con tantas jugadas de futbol en mente... como se van a acordar de tu aniversario?

Pero bueno... podría ser peor. Solo a aguantarlos un poco más... hasta que termine el minuto 90. Mientras tanto...

- Queres algo de comer, amor?

La Autora

Tengo una teoría:
La mitad de la gente nace inteligente. La otra mitad, bonita.
Por lo tanto, el que nace inteligente, no puede ser bonito. Y el que nace bonito, no puede ser inteligente.
Aparentemente, yo nací hermosa.

Mi nombre es Johanna, y yo creo que esa fue la base para el desastre en mi vida. Ya desde el vamos, con un nombre así, no se puede esperar mucho. Johanna es un nombre con demasiadas variantes para que lo escriban bien de una. Entonces, pase la mitad de mi infancia tratando de que la gente aprendiese como escribir mi nombre. Todo ese trabajo me quitó tiempo para ser inteligente.
Ahora, cuando no te da la cabeza, como a mí, siempre lo más fácil es quejarse de todo. Eso hace que la gente cambie las cosas a tu alrededor, para que vos dejes de hinchar las pelotas. Es simple. Cuando sos quejoso por natraleza, la gente simplemente, para que te calles, te hace caso. Entonces, las cosas terminan funcionando como queres. Lo cual es bueno. Hasta que creces para darte cuenta que terminaste siendo una quisquillosa patologica envasada al vacío.

Ahora, ¿que tiene de malo eso?
Nada. Si sos Pamela Anderson. Por que aparentemente, Pamela Anderson puede conseguirse un millonario buenmozo. Y ella, siendo Pamela Anderson, puede permitirse no tener neuronas. Por que nadie va a culparla por no saber que carajo es el azafrán. La historia conmigo es un poco diferente. SI yo llego a preguntarles a mis ex en voz de perra orgásmica "¿Qué es el Azafrán?" seguramente me mandarán a la mierda.

Por lo que... decidí continuar mis estudios secundarios tratando de simular que tengo cerebro. Busque y rebusqué la carrera más dificil que encontré. Y ahí estaba esperándome Medicina. Sip. Así como lo oyen, estudio Medicina.

Y aquí estoy, escribiendo, resutado de todo aquello que alguna vez me tocó en suerte. Soy lo que se puede decir, una pequeña rapsodia no-musical (tengo que admitir que desafino hasta tocando el timbre), resultado de piezas diferentes que se juntaron y se mezclaron para dar algo más grande.
Yo, tu, él, nosotros, vosotros, ellos: Todos somos pequeñas rapsodias. Sólo es cuestión de darse cuenta de que no vivimos en un tapper.
Así que dentro nuestro, todos tenemos una sibil, con 16 personalidades, resultado de todas esas piezas.

Les abro las puertas a mis manías, compulsiones y tonterías. Les presento todo lo que me pasa. ¡Bienvenidos a mi cabeza!